Cardeal apoia pílula do dia seguinte

Os fundamentalistas da sharia católica  recusam a contracepção de  emergencia  a mulheres vítimas de violação. .Dois hospitais católicos de Colónia recusaram-se a administrar a pílula do dias seguinte a vítimas de violação,
Isso é tão escandaloso que o cardeal Joachim Meisner,  arcebispo de Colônia e um íntimo amigo do papa, veio  a público defender a utilização  pílula do dia seguinte nestas situações. Segundo o Arcebispo, trata-se , justamente, de impedir uma fertilização e uma gravidez não desejada e não de aborto.
Mas o cardeal não se limitou a dizer que a pílula do dia seguinte é aceitável e não colide com  a doutrina católica sobre o aborto.
Pediu publicamente perdão à vítimas de violação a quem foi recusada contracepção por hospitais católicos. E disse sentir-se envergonhado pelo incidente.

Finalmente.

As aventuras e desventuras de Chico Agulha - 4

Passei quatro noites sem dormir no alpendre da casa, agarrado ao machado, à conta de litradas de café. A Miquelina pensou que eu tinha endoidado de vez, mas bem lá no fundo andava orgulhosa da minha súbita macheza,  na defesa do sacrossanto reduto conjugal. Voltei a ser amaridado como nunca, morcela da beira  ao jantar, pudim de ovos durante a semana, e até papas de sarrabulho me trouxe um dia para merendar. Isto e outras íntimas alegrias nos intervalos da sesta, que eu agora tinha que dormir a sesta, cansadinho das vigílias nocturnas. Nestas andanças, parecia quase recém-casado.  E tudo com o beneplácito do meu sogro Fagundes, que pelo sim pelo não, fazia rondas à vivenda armado de caçadeira.

Miquelina não tardou a espalhar as boas novas da minha valentia pela vila e arredores, à Marlene da farmácia, às colegas da fábrica, aos companheiros de comboio, à  Liliane Marise, cabeleireira. As notícias correm mais depressa que rastilho de pólvora - Chico Agulha desistiu da empreitada. Não por causa de mim ou do meu machado alpendurado às portas da vivenda, mas por causa do meu sogro.
Maus fígados  e gatilho fácil.

Personagens

A sociedade que cerca esses personagens — o formalismo oficial (Acácio), a beatice parva de temperamento irritante (D. Felicidade), a literaturarinha acéfala (Ernestinho), o descontentamento azedo e o tédio da profissão (Juliana), e às vezes, quando calha, um pobre bom rapaz (Sebastião). Um grupo social, em Lisboa, compõe-se com pequenas modificações, destes elementos dominantes. Eu conheço uns vinte grupos assim formados. Uma sociedade sobre estas falsas bases não está na verdade: atacá-las é um dever  (...)  Merecem partilhar com o Padre Amaro da bengalada do homem de bem.

Eça de Queirós in Correspondência. Porto: Lello & Irmão Editores, 1946: 43

A minha prima Vanessa

 Esta semana, a minha prima Vanessa pôs uma fotografia no Facebook com uma cara completamente nova. Não a via há mais de dez anos, desde que emigrou à pala do amante, para se dedicar a trabalhos não especificados na área da hotelaria. No princípio não a reconheci, nariz esguio e perfeito, lábios insuflados, silicone, rosto alisado de boneca, testa de ninfeta, sem qualquer imperfeição e a inevitável cabeleira  de quarentona. Loira.

Fiquei pasmado, a olhar a foto do perfil, uma e outra vez. Os olhos esbugalhados de botox têm  a mesma cor de amêndoa clara da nossa meninice. Tudo o resto está fabricado, retocado, a beleza fulgurante que ela tinha está reduzida a um outro tipo de beleza. A beleza das modelos de revista, das meninas da TV, das quarentonas mais ou menos esticadas. Não sei porquê  mas  a beleza da minha prima Vanessa deixou-me o coração triste. E só por isso respondi que sim ao seu pedido no facebook. Não parece, mas sou um rapaz romântico. Xaroposo, quase.

Escritor

Não somente uma certa maneira especial de ver as coisas, senão também uma impossibilidade de as ver de qualquer outra maneira.
(Carlos Drummond de Andrade)

Este país não é para velhos

Alguém me explique que merda  é esta

As aventuras e desventuras de Chico Agulha - 3 parte

Apanhei o comboio, rodeado da clareira habitual. Pelo caminho, entre árvores caídas, contornos de rio, restos de campos abandonados, paisagens de aldeolas, fui pensando num plano. Falar com a Miquelina estava fora de questão, avisar a polícia nem pensar. Tinha que pedir ajuda ao velho.O meu sogro Fagundes era um homem tosco,  desses de honradez antiga, sacho numa mão, caçadeira na outra. À sua moda  continuava a zelar pela filha, a guardar-lhe a casa e o quintal quando íamos de férias para Pedrogão, e a vigiar-me a mim, o animal, sem me deixar pôr o pé em ramo verde. Miquelina, já se sabe, acolitava o pai em tudo o que fosse apoquentar-me.

Hora e meia depois desci na estação, mirrado de maus agoiros. A cara do Tó Sida, todo ele chupado, maus dentes,  olhinhos amarelados de rapina,  a falar-me dos LPs, dos cristais atalantis, do busto de cobre,  da televisão. Não era a minha casa, era  um cardápio de saque.

Rodei nos calcanhares e fui falar com o Fagundes. Contei-lhe quase tudo, na minha aflição. Os seus olhos azulados, dum azul sujo, brilhavam de indignação. Sem uma palavra, foi lá dentro e apareceu nas escadas com a caçadeira carregada. Toma, leva p´ra casa.Já sabes o que acontece se alguém faz mal à minha filha. Titubeei, engoli em seco, humilhado como um cão. Odeio armas, nunca disparei nenhuma, um bacamarte daqueles de nada me serviria. O Fagundes  maldisse a minha cobardia de rapazola frágil que nem  à tropa foi, um artista, já se sabe no que dá, voltou  lá dentro e trouxe um machado, desses de partir lenha e deitar árvores abaixo. Tomei-lhe o peso. Se eu não sabia usar uma caçadeira, podia sempre desferir umas machadadas. Sosseguei o velho, rachar lenha sabia eu,  e se visse alguém agarrado aos meus discos de música electrónica era bem capaz de lhe arrancar um braço. Voltei a casa, impante, com um machado aos ombros, quase do meu tamanho. A meio do caminho,  desabou  uma grossa chuva oblíqua, vergastada de vento, que me deixou estonteado, agarrado ao casaco, enrodilhado na borrasca. Sentei-me à porta de casa com o resto da chuva a escorrer-me na cara, ainda  atordoado, queixo poisado no cabo do machado,  inabalável. 
O Chico Agulha que viesse.

Aventuras e descenturas de Chico Agulha 2

A minha vida começou a andar para trás. Já não me bastavam as desconfianças de Miquelina, enfurecida pelos dichotes da vizinhança e pelos cacos do galgo de porcelana. Deixou-me à míngua por quase duas semanas, nada de pitéus nem  moelinhas ou outras lambuzices. 

Com muita lábia, músicas do Tony Carreira, um perfume sugerido pela Mónica da reprografia, lá acabei por a convencer que não era nenhum dealer, que ideia parva, eu, que, juro pelas alminhas, nunca toquei em droga e me enjoo com cigarros...

Andava Miquelina já amolecida, a olhar p'ra mim suspirosa, apiedada do meu ar de cão batido, quando o Tó Sida me foi procurar à saída do emprego. Vinha encolhido como sempre, casaco de coiro preto a tapar os braços mais esburacados que honra de político.  Man, sou teu amigo, tenho que  te avisar.. ..

E foi assim que fiquei a saber que Chico Agulha, curado da ressaca e revigorado do tratamento de desintoxicação, andava outra vez nas ruas. E que tivera um assomo assombroso de memória. Falava, ao pormenor,  do interior da minha vivenda, as taças de cristal atlantis da sala, a colecção rara de LPs de música sinfónica, o busto de bronze na entrada, o televisor novinho em folha  usado para ver o jogo de futebol. E o  desgraçado fazia planos com os amigos, apreçava objectos, propunha trocas.
 Era garantido, não tarda nada ia assaltar-me a casa.

Isto não é coincidência.

Há um Adolfo neste governo.

Do amor

"Se a grande preocupação do nosso tempo fosse o amor — ainda admitiríamos que se arquivasse, por meio das artes da imprensa, cada suspiro de cada Francesca. Mas o amor é um sentimento extremamente raro entre as raças velhas e enfraquecidas. Os Romeus, as Julietas (para citar só este casal clássico) já não se repetem nem são quase possíveis nas nossas democracias, saturadas de cultura, torturadas pela ânsia do bem-estar, cépticas, portanto egoístas, e movidas pelo vapor e pela electricidade. Mesmo nos crimes de amor, em que parece reviver, com a sua força primitiva e dominante, a paixão das raças novas, se descobrem logo factores lamentavelmente alheios ao amor, sendo os dois principais aqueles que mais caracterizam o nosso tempo: o interesse e a vaidade. Nestas condições, o amor que voltou a ser, como na Grécia, um Cupido pequenino e brincalhão, que esvoaça, surripiando aqui e além um prazer fugitivo — é removido para entre os cuidados subalternos do homem, muito para baixo do dinheiro, muito para baixo da política... É uma ocupação, sem malícia o digo, que se deixa para quando acabar o dia verdadeiro e útil, e com ele os negócios, as ideias, os interesses que prendem. «Já não há hoje nada de produtivo a fazer? Já não há nada de sério em que pensar?... Bem! Então, um pouco de perfume nas mãos, e abra-se a porta ao amor que espera!» A isto está reduzida a Vénus fatal e vencedora! "

Eça de Queirós, in 'A Correspondência de Fradique Mendes